Flores Mortas
Estaria tudo na mais pacífica quietude se não fosse pelos constantes murmúrios e soluços. A casa da família Barker, antes um antro de felicidade, encontrava-se inconsolavelmente imersa numa atmosfera de tristeza, revolta e culpa. Por que isso havia a acontecido justo com o maior motivo de alegria da família? Por que? Por que assim?
Não havia absolutamente nada a ser dito, por mais que a garganta quisesse gritar. Mas é como dizem... No silêncio, residem milhares e milhares de gritos. Uma calada sinfonia mórbida, regada à dor e sofrimento por aquela que havia partido tão inesperadamente.
Agora restavam-lhe apenas o silêncio acompanhado pelo gosto inebriante do café... que os manteria acordados o bastante para que a culpa consumisse seus corações, como um câncer.
A porta rangeu, mas ninguém fez questão de olhar. Ninguém queria ser obrigado a ver o rosto daquele que havia sido desprezado e tão injustamente. Porque todos, sem exceção alguma, carregavam em seu coração alguma culpa pelo ocorrido. Pela morte da jovem Eleanora...
“Você não é bom o bastante para ela”, apontou-lhe a velha.
“Posso fazê-la feliz! Eu a amo, e amor é a maior dádiva do mundo... Uma bênção de Deus” dizia-lhe o moço, em tom de súplica.
“Seu amor vai privá-la de uma boa vida, você é apenas o garoto da mercearia. Então, se a ama, terá que deixá-la ir” prosseguiu, totalmente ríspida. Seu tom, suas palavras feriam tanto ou mais que milhares de flechas de gelo...
“E vai deixá-la viver infeliz com aquele crápula!?” indagou, já não conseguindo conter com a mesma eficiência suas lágrimas.
“Felicidade é algo que se aprende” cuspiu, “agora saia de nossa casa e nunca mais volte a pisar aqui...” prosseguiu, sem sequer dar tempo ao jovem para ao menos pensar numa resposta.
Antes da porta se fechar, pode ver uma última vez o belo rosto de sua amada. Os cabelos cor de mogno, os olhos verdes imersos em lágrimas que banhavam-lhe a bela face alva de bochechas rosadas...
Trôpego, ele avançou sonsamente até próximo de ataúde. Deparou-se com aquele pequeno corpo rodeado por flores brancas... flores tão mortas quanto a moça cadavérica ali. Suas bochechas antes coradas apresentavam um tom terrível de mármore que contrastava mais terrivelmente ainda com seus finos lábios arroxeados. Curvou-se sobre o caixão com certa dificuldade e tocou-lhe gentilmente os lábios... Ela já estava tão fria quanto seu coração.
- Como sentem-se agora? – resmungou o rapaz, após ter se virado para a família da moça. Levantou a garrafa de vinho, como quem propunha um brinde, e deu um longo gole. Seus olhos arderam, mas não era pelo álcool... eram só as lágrimas dessa vez. Outra vez.
Haviam-na encontrado com os pulsos praticamente dilacerados pelo vidro da janela. Haviam-na confinado à um quarto dias antes de seu suicídio, pois encontrava-se num quadro grave de depressão. Não comia, não bebia e como ainda respirava era um mistério. Seu noivo havia abandonado-a após ter roubado-lhe todas as jóias, todos seus bens... inclusive sua pequena filha, Elizabeth, pela qual havia uma vez quase perdido a vida. E era pela pequena que seu quadro havia se agravado tanto.
Em verdade, ela não havia ficado tão mal pela fuga acompanhada por roubo de seu noivo, pois soube desde o princípio que ele não era muito melhor que os saqueadores que conhecia. Tudo começou quando sua família disse-lhe que Gustav, homem por qual era apaixonada desde sempre - mas que teve de abrir mão pela sua pouca condição-, havia se suicidado após a notícia de seu casamento com o Barão. Uma mentira de conseqüências incalculáveis.
- Amei-a como ninguém em todo o mundo seria capaz e ela amou-me com igualdade e irreverência... – murmurava cabisbaixo, o tom estrangulado que mal saia por entre seus lábios secos.
- Um brinde a família Barker, por escolher a conta bancária ao invés do coração...
Não houve resposta... Sequer da mãe da moça. Ela apenas o fitava com os olhos vidrados, a boca entreaberta...
- Imaginei que ninguém aceitaria, - começou a rir de maneira compulsiva, alucinada – então tomei a liberdade de brindar antecipadamente – e fez uma leve menção à garrafa vazia de vinho que milésimos depois soltou, permitindo-a que se chocasse contra o chão. Aliás, espero que tenham gostado do açúcar que lhes entreguei mais cedo...
Mas antes que pudesse prosseguir, a velha caiu no chão e começou a ter espasmos que iam se agravando mais e mais a cada segundo.
- Ah, sim, lembro-me bem de como a senhora gostava de açucarar as coisas, mesmo sendo tão amarga. Como eu ia dizendo, já ouviu falar de estricnina?
Sentiu então o olhar de todos voltando-se para ele. Estavam perplexos... Mas antes que pudessem ter alguma reação, pouco a pouco, foram caindo. Aquele som doentio das convulsões era música aos ouvidos de Gustav...
Então ele virou-se para o caixão da amada. Pousou as mãos sobre as suas e com os olhos marejados, começou a sussurrar...
- Tanta vida, tanto amor e nada pôde ser salvo... Eles fizeram-na levar tudo isso para o túmulo. Éramos um par de almas inteiras... e agora, restam-me apenas cacos e um borrão daquilo que um dia fomos. Estamos separados pelo muro da morte... – conforme ia tecendo sutilmente uas palavras, ia retirando as mãos de sobre as dela... levando-as até o bolso interno do casaco. Não demorou-se e tirou dali um revólver... – você teve tanta coragem, minha pequena... Oh, Eleanor... Com meu sangue encontrarei novamente seu amor... – e posicionou então o revólver contra a cabeça – já posso sentir na escuridão seus beijos sangrentos... – e, sem mais nenhuma palavra, puxou o gatilho.
Estaria tudo na mais pacífica quietude se não fosse pelos constantes murmúrios e soluços. A casa da família Barker, antes um antro de felicidade, encontrava-se inconsolavelmente imersa numa atmosfera de tristeza, revolta e culpa. Por que isso havia a acontecido justo com o maior motivo de alegria da família? Por que? Por que assim?
Não havia absolutamente nada a ser dito, por mais que a garganta quisesse gritar. Mas é como dizem... No silêncio, residem milhares e milhares de gritos. Uma calada sinfonia mórbida, regada à dor e sofrimento por aquela que havia partido tão inesperadamente.
Agora restavam-lhe apenas o silêncio acompanhado pelo gosto inebriante do café... que os manteria acordados o bastante para que a culpa consumisse seus corações, como um câncer.
A porta rangeu, mas ninguém fez questão de olhar. Ninguém queria ser obrigado a ver o rosto daquele que havia sido desprezado e tão injustamente. Porque todos, sem exceção alguma, carregavam em seu coração alguma culpa pelo ocorrido. Pela morte da jovem Eleanora...
“Você não é bom o bastante para ela”, apontou-lhe a velha.
“Posso fazê-la feliz! Eu a amo, e amor é a maior dádiva do mundo... Uma bênção de Deus” dizia-lhe o moço, em tom de súplica.
“Seu amor vai privá-la de uma boa vida, você é apenas o garoto da mercearia. Então, se a ama, terá que deixá-la ir” prosseguiu, totalmente ríspida. Seu tom, suas palavras feriam tanto ou mais que milhares de flechas de gelo...
“E vai deixá-la viver infeliz com aquele crápula!?” indagou, já não conseguindo conter com a mesma eficiência suas lágrimas.
“Felicidade é algo que se aprende” cuspiu, “agora saia de nossa casa e nunca mais volte a pisar aqui...” prosseguiu, sem sequer dar tempo ao jovem para ao menos pensar numa resposta.
Antes da porta se fechar, pode ver uma última vez o belo rosto de sua amada. Os cabelos cor de mogno, os olhos verdes imersos em lágrimas que banhavam-lhe a bela face alva de bochechas rosadas...
Trôpego, ele avançou sonsamente até próximo de ataúde. Deparou-se com aquele pequeno corpo rodeado por flores brancas... flores tão mortas quanto a moça cadavérica ali. Suas bochechas antes coradas apresentavam um tom terrível de mármore que contrastava mais terrivelmente ainda com seus finos lábios arroxeados. Curvou-se sobre o caixão com certa dificuldade e tocou-lhe gentilmente os lábios... Ela já estava tão fria quanto seu coração.
- Como sentem-se agora? – resmungou o rapaz, após ter se virado para a família da moça. Levantou a garrafa de vinho, como quem propunha um brinde, e deu um longo gole. Seus olhos arderam, mas não era pelo álcool... eram só as lágrimas dessa vez. Outra vez.
Haviam-na encontrado com os pulsos praticamente dilacerados pelo vidro da janela. Haviam-na confinado à um quarto dias antes de seu suicídio, pois encontrava-se num quadro grave de depressão. Não comia, não bebia e como ainda respirava era um mistério. Seu noivo havia abandonado-a após ter roubado-lhe todas as jóias, todos seus bens... inclusive sua pequena filha, Elizabeth, pela qual havia uma vez quase perdido a vida. E era pela pequena que seu quadro havia se agravado tanto.
Em verdade, ela não havia ficado tão mal pela fuga acompanhada por roubo de seu noivo, pois soube desde o princípio que ele não era muito melhor que os saqueadores que conhecia. Tudo começou quando sua família disse-lhe que Gustav, homem por qual era apaixonada desde sempre - mas que teve de abrir mão pela sua pouca condição-, havia se suicidado após a notícia de seu casamento com o Barão. Uma mentira de conseqüências incalculáveis.
- Amei-a como ninguém em todo o mundo seria capaz e ela amou-me com igualdade e irreverência... – murmurava cabisbaixo, o tom estrangulado que mal saia por entre seus lábios secos.
- Um brinde a família Barker, por escolher a conta bancária ao invés do coração...
Não houve resposta... Sequer da mãe da moça. Ela apenas o fitava com os olhos vidrados, a boca entreaberta...
- Imaginei que ninguém aceitaria, - começou a rir de maneira compulsiva, alucinada – então tomei a liberdade de brindar antecipadamente – e fez uma leve menção à garrafa vazia de vinho que milésimos depois soltou, permitindo-a que se chocasse contra o chão. Aliás, espero que tenham gostado do açúcar que lhes entreguei mais cedo...
Mas antes que pudesse prosseguir, a velha caiu no chão e começou a ter espasmos que iam se agravando mais e mais a cada segundo.
- Ah, sim, lembro-me bem de como a senhora gostava de açucarar as coisas, mesmo sendo tão amarga. Como eu ia dizendo, já ouviu falar de estricnina?
Sentiu então o olhar de todos voltando-se para ele. Estavam perplexos... Mas antes que pudessem ter alguma reação, pouco a pouco, foram caindo. Aquele som doentio das convulsões era música aos ouvidos de Gustav...
Então ele virou-se para o caixão da amada. Pousou as mãos sobre as suas e com os olhos marejados, começou a sussurrar...
- Tanta vida, tanto amor e nada pôde ser salvo... Eles fizeram-na levar tudo isso para o túmulo. Éramos um par de almas inteiras... e agora, restam-me apenas cacos e um borrão daquilo que um dia fomos. Estamos separados pelo muro da morte... – conforme ia tecendo sutilmente uas palavras, ia retirando as mãos de sobre as dela... levando-as até o bolso interno do casaco. Não demorou-se e tirou dali um revólver... – você teve tanta coragem, minha pequena... Oh, Eleanor... Com meu sangue encontrarei novamente seu amor... – e posicionou então o revólver contra a cabeça – já posso sentir na escuridão seus beijos sangrentos... – e, sem mais nenhuma palavra, puxou o gatilho.
